Je me les ronge. Jusqu’au sang. Je me concentre sur le son. Ça craque d’abord, crac. Puis c’est tendre, alors ça geint. Je passe mon temps à ça. D’autres promènent leur chien, moi je me les ronge. A la terrasse d’un café. J’arrête quand passe une jolie fille. Puis je recommence et je crache le petit bout de corne en serrant les lèvres. Quand ça saigne, je passe au suivant. Mais ceux des petits doigts. Ça non. Je les garde pour je ne sais quoi. Intacts. Rentré à la maison je les lime avec précaution. C’est le dernier jour du week-end, qui en compte deux. Hier, j’aurais pu partir à Boulogne. Ou acheter de la craie et faire un grand dessin sur le sol de la cour.